El Paraguas
Extracto de Más Sabe el Diablo, colección de cuentos: autor, Roberto Perezdíaz
El sol del mediodía estaba muy fuerte para la señora sentada en un carro alemán, pequeño, de tres letras. Sentía el calor muy y no quería manchar con sudor su blusa blanca de seda fina. Esperaba a una amiga, que le había asegurado que no se trataba de un asunto complicado, que no se tardaría y que después a tomar su café italiano con las otras amigas de siempre.
Se le hizo fácil abrir el paraguas adentro del carro para protegerse del sol. Al oprimir el botón, saltó el paraguas plegable impelido por su resorte interno hasta convertirse en una manta fúnebre sobre los rayos erizados que la atrapó. No podía bajarse del carro, ni cerrar el paraguas. Quiso reírse de su pendejada y subestimaba su situación mirando hacia la calle para cerciorarse de que nadie la viera haciendo el ridículo. Su orgullo le impidió soltar el aparato que le vibraba en las manos convertido en un bicho extraño que la engatusaba. Soltándolo podría haberse bajado del carro y salvarse. No quería o no se le ocurría aflojar el apretón por la sensación que sentía. Sus movimientos se hicieron más agitados. Aumentaba su frustración al no poder imponerle su voluntad al aparato. Uno de los rayos perforó el capacete. Ella trató de extraerlo con la mano, pasó el índice sobre una mancha que dejó la púa con empujones opuestos a los jalones.
Abrió la puerta y sacó media nalga. Pero no pudo soltar para nada ese imán que se hinchaba con cada apretón que le causaba en la mano para huir. Luego abrió la puerta y en vez de salir corriendo por la calle como loca, miró calle abajo, calle arriba, y la cerró de un jalón.
Intentó cerrar el paraguas y éste se quedó semiabierto con un rayo ensartado en el techo. Entonces ella se picó el ojo izquierdo con otro rayo que había quedado chueco. Con la punzada soltó el aparato para sobarse la cara y el ojo.
Después de unos minutos con la mano izquierda tapándose el ojo casi ciego movió el paraguas para levantarlo de la posición en que había caído. Estaba atorado debajo del volante entre la columna y la palanca de velocidades. Ya tenía rota parte de la tela. El casquete blanco cambiaba de colores pálidos hacia los oscuros, se ruborizaba hasta llegar casi al rojo. Ella no sabía cómo sobarse ni taparse el ojo para esquivar otro piquete de tantas espinas. Con la mano izquierda sobre el ojo, soltó el paraguas para levantar la tela rota del capacete, metió la triza de tela detrás de la tela buena que todavía estaba firme. La punta de un rayo se trabó en la ranura de la disquera de CDs. Era un anillo de garras, una corona de espinas que se clavaba por toda su circunferencia del respaldo, del asiento, de la falda hasta darle un rasguñón en la rodilla. Sintió piquetes fuertes por donde quiera.
Hubo un momento de tregua nada más. La vieja, que presumía de joven a pesar de sus cincuenta y pico años bajó el visor para verse en el espejo. No se reconoció por la hinchazón del ojo y las manchas negras de rimel diluido embarrado por toda la cara. Se apoderó de ella una rabieta por la ofensa tan descarada a su vanidad.
Para recoger su bolsa donde tenía su estuche de maquillaje tuvo que pasar la mano por las espinas alzadas. El piquete en la mano le dolió tanto que tuvo que soltar la bolsa. Reventó en injurias contra el parasol que se avivaba con la furia desatada en esa cabina. Se pasó la lengua y luego un dedo sobre la herida al dorso de la mano resbalosa de saliva, sudor y sangre. Siguió el jaloneo entre ella y el paraguas, que cobraba más y más fuerza con cada embestida sangrienta de la vieja. Esta abandonó todo pretexto de educación y pudor al jalar con más y más violencia el paraguas que ya tenía varias varillas deformadas como una medusa desgarrada ante los golpes de las olas de un mar enfurecido.
El hervor del combate los incitó a embestirse con más crudeza. Era un mano a mano entre dos encaprichados. Ella tenía una cara angustiada, ruborizada, fruncida para darle cauces a las gotas de sudor y lágrimas de coraje que le escurrían por la cara. A gritos que se volvían sordos porque las ventanillas seguían cerradas, boquiabierta, sin aliento, seguía el forcejeo. El calor la llevó a desabotonarse la blusa blanca con su broche de mariposa.
El aparato había dejado de ser algo inerte. Se había convertido en alimaña implacable. Con desesperación colérica, ella recordó por un instante el revolcón en aquel motel de mala muerte donde se había ganado ese broche su dizque medalla. Se lo arrancó y lo arrojó contra el paraguas transformado en naja erizada. El prendedor se estrelló en la tela delicada que cubría las varillas tensas. Se contrajo el aparato con un movimiento reflejo para amortiguar la fuerza del proyectil. Cedió un poco luego hizo rebotar el broche como si éste fuera una saeta lanzada con ballesta directamente hacia la vieja. El prendedor con su alfiler erecto se convirtió en cómplice y con un gusto visible en la carita de la mariposa de oro de catorce quilates ensartó su pequeña espada hasta el fondo en el esófago de la vieja.
De golpe, por otro reflejo físico, la mano que estaba sobre el ojo picado saltó, acudiendo a la garganta, donde la papiliónida misógina, clavada, aleteaba furiosa chupando el néctar sanguíneo por su trompa como espada toledana desquitándose todos los agravios de una raza perseguida. Llegó con tanta fuerza esa mano auxiliadora con el afán de matar al insecto agresor que golpeó el alfiler del broche y lo hundió como una estocada.
Cundió el pánico y el shock traumático le congeló a la mujer la vista. Ella ya creía oír a su amiga, la regañaba por haberle manchado los asientos de su carro, pero la mano siguió arremetiendo contra la mariposa martirizada que seguía hundiéndose en el gaznate. Ella no podía respirar. La tráquea no se abría lo suficiente para tomar aliento. Petrificada, la mujer poco a poco perdió la conciencia sin poder bajar la mano de la garganta. Tras unas convulsiones dejó de estremecerse hasta morir con la última sacudida. Se quedó con los ojos abiertos, congelados en una mirada de terror. Le corría un listoncito de sangre de la garganta al escote de su blusa rota.
Con su triunfo, el paraguas se quedó quieto, semicerrado, o casi abierto, aún atorado debajo de la columna del volante y de la palanca de la transmisión. Acabada la amenaza hizo la transición a su color original de blanco tranquilo. Sólo quería curarse las heridas del combate.
A la media hora regresó la compañera y se subió al carro por la puerta del chofer. Abrió y le dijo algo al cadáver ignorando que no le regresara el saludo. Con una pierna todavía fuera del carro, se comenzó a colocar frente al volante. Entonces sintió el piquete de uno de los rayos en su pierna. Movió la mano al lugar del escozor. Se dio cuenta que no podía acomodarse bien a bien con el estorbo del paraguas.
Sin fijarse que su compañera aún no le decía nada, ni siquiera para saludarla, la mujer agarró con la mano derecha el bastón del paraguas, mientras con la izquierda intentaba mover el anillo de los extensores para cerrarlo. Al sentir el jalón colérico se erizó la sombrilla y cambió de color, del blanco tranquilo a rojo vivo.
Roberto Perezdiaz nació en el Valle de Salinas en California de padres trabajadores agrícolas, es un FCCI (Intérprete Certificado de Tribunal Federal, por las siglas en inglés). Ahora vive en El Paso, Texas. Ha dado cursos de traducción en UT El Paso para estudiantes de licenciatura y graduados. Ha presentado ponencias para promover el español como un recurso del patrimonio americano. Ha publicado varios artículos técnicos, cuentos y poesía en español e inglés. Más sabe el diablo se publicó en México Distrito Federal por Ediciones y Gráficos Eón. Para comprar ejemplares contactar: rpdcs@sbcglobal.net
The revenge of the machines
The Umbrella
Excerpt from Más Sabe el Diablo, a collection of short stories: author, Roberto Perezdiaz
The midday sun was very bright for the lady in the small German car known by its three letters. She felt the intense heat and didn’t want to stain her white fine silk blouse with perspiration. She was waiting for a friend who had assured her she would not take long; it wasn’t a complicated matter. Then they would go for their cup of Italian roast coffee with their usual friends.
Without thinking, she opened an umbrella inside the car to protect herself from the sun. Upon pushing the button, the umbrella, propelled by an internal spring, snapped open, becoming a funeral cape with extended spokes that entrapped her. She couldn’t get out of the car, nor could she shut the umbrella. She started to laugh at her own stupidity and, miscalculating the gravity of her situation, she looked up and down the street to assure herself nobody had seen what a dumb thing she had done. Her pride didn’t let her release the device that vibrated in her hands seductively. By letting it go she could have gotten out of the car and saved herself. She didn’t want to escape for the enjoyable sensation she felt. Her movements became more agitated. Her frustration mounted as she was unable to impose her will upon the apparatus. One of the spokes perforated the roof. She tried to pull it out with her hand; she ran her index finger over the small stain the barb left after the pushing and jerking.
She opened the door and backed out one cheek. But she just couldn’t free herself of that magnetic throbbing that coursed through her hand as she clasped the umbrella . Then she opened the door and instead of taking off running down the street like a crazy, she looked up and down the street and banged the door shut.
She tried to close the umbrella but it remained half open with a spoke stuck in the convertible top. Then she poked her left eye with another spoke that was bent. Flinching at the pain, she released the umbrella to rub her face and her eye.
After covering her nearly blinded eye with her left hand for a few minutes, she moved the umbrella to free it from where it had fallen. It was stuck under the steering wheel between the column and the gear shift lever. Part of the cloth was torn. The white umbrella cover was changing colors from pale ones to dark ones; it blushed, becoming almost red. She didn’t know how to rub or cover her eye to avoid another prick by so many spines. With her left hand over her eye, she released the umbrella to lift the torn piece in the cloth top; she pushed the torn shred behind the cloth that was still in good shape. The point of one of the spokes became lodged in the slot for the CDs. It became a ring of claws, a crown of spines pricking all about the seat cushion, the seatback and her skirt, even scratching her knee. She felt she was being sharply stung all over.
The respite lasted only a few moments. The lady, who pretended to be young in spite of her fifty-some years, lowered the visor to look at herself in the mirror. She didn’t recognize herself for the swelling of her eye and the black smears from her eyeliner that had run all over her face. She was overcome by a fit of rage for the blatant assault on her vanity.
To reach her purse where she had her makeup kit, she had to pass her hand over the erect spines. The sting on her hand was so painful she let go of her purse. She burst into a series of vituperations against the umbrella that was becoming alive by the fury unleashed in that cabin.
She ran her tongue then a finger over the wound on the back of her hand, slippery with saliva, sweat and blood. The push and pull between woman and umbrella continued costing her more and more energy with each attack by the old lady. She abandoned any pretext of manners and modesty as she more and more violently jerked the umbrella that already brandished several deformed spokes like a medusa torn apart against the waves of an angry sea.
The heat of combat incited each of them into increasing savagery. It was a one-on-one between two stubborn antagonists. Her face bore a pained and reddened façade; frowning had created creases down which drops of sweat and tears streamed. Her screams were muted because all the windows were still shut; out of breath and mouth gasping, the struggle continued. The heat drove her to unbutton the butterfly brooch on her blouse.
The device was no longer something inert; it had become an implacable monster. Within her choleric desperation, for an instant she remembered a quick tryst in a cheap motel where she had earned that brooch, her so-called medal. She tore it off and threw it against the umbrella now transformed into a striking cobra. The broach struck the delicate cloth that covered the tense spokes. The device contracted in a reflex to soften the force of the projectile. It gave a little then bounced it back as if it were a bolt shot by a crossbow directly toward the old lady. The brooch’s erect pin now made into an accomplice, with the butterfly ornament showing visible delight on its little face of fourteen carat gold, thrust its tiny sword all the way into her esophagus.
With another reflex action, the hand that still rubbed her punctured eye jumped to her throat, where the misogynist Papillion, well inserted, fluttered furiously, slurping up the sanguine nectar through its proboscis—sweet revenge for countless grievances suffered by a persecuted race. Her hand, although intent on killing the combative insect, instead hit the brooch with such force that the pin like a Toledo sword plunged in farther.
She panicked. The traumatic shock riveted the woman’s sight. She thought she could hear her friend scolding her for having stained her car seats, but her hand continued to strike against the martyred butterfly that kept burrowing into her gullet. She couldn’t breathe. Her trachea wouldn’t move enough to allow her to take a breath. Petrified, the woman, little by little lost consciousness without being able to lower her hand from her throat. She went into convulsions and only stopped shaking as she died. She died with her eyes open, a look of terror frozen on her face. A trickle of blood ran from her throat to the cleavage of her torn blouse.
Triumphant, the umbrella quieted down and remained half-closed, or almost half-opened, still stuck under the steering column and the transmission shift lever. The threat gone, it gradually settled down into its original color, a peaceful white. It only wanted to heal its combat wounds.
Half an hour later her friend returned and got into the car through the driver’s door. She opened and said a few words to the cadaver ignoring the lack of response. With her left leg still outside the car she began to settle herself into the driver’s seat behind the steering wheel. Then she felt the prick of one of the spokes on her leg. She moved her hand over to the place of the irritation. She realized she couldn’t get comfortably into position with the umbrella in the way.
Without taking notice that her companion still had not made a sound, not even to greet her, the woman grabbed the handle of the umbrella with her right hand; with her left hand she reached for the sleeve at the base of the spokes to close it. Feeling the angry jerk and pull the umbrella changed color, from serene white to raging red.
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| Roberto Perezdiaz |
Roberto Perezdiaz, born to farm worker parents in California’s Salinas Valley, is a retired Federally Certified Court Interpreter (FCCI). Now living in El Paso, Texas, he has taught graduate and undergraduate translation at UT El Paso, lectured and led seminars on the value of Spanish as an American natural resource and written numerous technical articles, short stories, and poetry in Spanish and English. Más sabe el diablo is published by Ediciones y Gráficos Eón in México City. For copies, contact Perezdiaz at rpdcs@sbcglobal.net.